exercício dadaísta de metalinguagem.

Quando me forço a escrever, acabo por ignorar os limites do exagero. Assumo um tom dramático, catastrófico até, que pouco tem da máscara conciliadora que costumo vestir. Inocente engano. Esse - e tantos, tantos, muitos mais do que posso pretender saber - é apenas mais um tom, mais uma textura, mais uma face. Desistindo de empreender uma busca labiríntica por saídas, sigo, pouco importando para onde, desde que chegue às paragens certas. Faço-me em paradoxo, e fico a ziguezaguear pelas ruas, gritando para ninguém, que me escuta atentamente.


[ das profundezas do caderninho azul, na falta de coisa melhor. ]